Неожиданно, в далике что-то замаячило.

— Гармония стиля индастриал! Соло на отбойном молотке! А я это точно эльфы, а не урук-хай?

— И жил бы до тех пор, пока не умер.

— Железо? Нет, я понимаю, что в фэнтези каких только мечей не встретишь: деревянных, оловянных, стеклянных. Кожаных, наконец… Но, сдаётся мне, тут скорее — «…не берёт никакое железо, кроме серебра»©.


— Вот так они стояли друг перед другом, то мелко трясясь, то крупно вибрируя, и никак не могли совпасть по фазе.

— Пить, курить, говорить начал одновременно.

— Мир! Труд! Май! Июнь! Июль! Август! Сентябрь!